bisbisbisbis

Trópico de Cáncer (II)

2012-01-25T10:30:00.000-08:00

En un tiempo pensaba que ser humano era el objetivo mas alto que podía tener un hombre, pero ahora veo que estaba destinado a destruirme. Hoy me siento orgulloso al decir que soy inhumano, que no pertenezco a los hombres ni a los gobiernos, que nada tengo que ver con credos ni principios. Nada tengo que ver con la crujiente maquinaria de la Humanidad: ¡Pertenezco a la tierra! Digo esto con la cabeza reclinada en la almohada y siento los cuernos que me brotan en las sienes. Veo a mi alrededor a todos esos antepasados míos bailando en torno a la cama, consolándome, incitándome, flagelándome con sus lengus viperinas, sonriéndome y mirándome de reojo con sus siniestras calaveras. ¡soy inhumano! Lo digo con una sonrisa demente, alucinada, y seguiré diciéndolo aunque lluevan cocodrilos. Tras mis palabras se encuentran todas esas calaveras siniestras que sonríen y miran de reojo, unas muertas y soriendo por mucho tiempo, otras sonriendo como si tuvieran trismo, otras sonriendo con la mueca de una sonrisa, el sabor anticipado y las consecuencias de lo que ocure siempre. Más clara que nada veo mi propia calavera sonriente, veo el esqueleto bailando al viento, serpientes saliendo de la lengua podrida y las ampulosas paginas de éxtasis manchadas de excrementos. E incorporo mi lodo, mi excremento, mi locura, mi éxtasis al gran cicrcuito que circula por los subterráneos de la carne. Todo ese vómito espontáneo, indeseable, embriagado, seguirá manando sin cesar, por las mentes de los que han de venir, a la vasija inagotable que contiene la historia de la raza. Codo a codo con la raza humanda corre otra raza de seres, la raza de los artistas, que, estimulados por impulsos desconocidos, toman la masa inerte de la humanidad y, mediante la fiebre y el fermento de que la imbuyen, convierten esa pasta húmeda en pan, el pan en vino y el vino en canción. Con el abono muerto y la escoria inerte producen una canción que se contagia.Veo esa otra raza de individuos saqueando el universo, dejando todo patas arriba, con los pies chapoteando siempre en sangre y lágrimas, con las manos siempre vacías, siempre tratando de agarrar y asir el más allá, el dios inalcanzable: matando todo lo que esta a su alcance para calmar al monstruo que les roe las entrañas. Lo veo cuando se arrancan el cabello en su esfuerzo por comprender, por aprehender lo que es eternamente inalcanzable, lo veo cuando bramas como bestias enloquecidas y se precipitan dando cornadas, veo que está bien y que no hay otro camino. Un hombre que pertenezca a esa raza ha de subir al lugar más alto y arrancarse las entrañas mientras pronuncia palabras incoherentes. ¡Está bien y es justo, porque debe hacerlo! Y todo lo que no alcance el nivel de ese espectáculo espantoso, todo lo que sea menos escalofriante, menos aterrador, menos demencial, menos embriagador, menos contagioso, no es arte. El resto es falso. El resto es humano. El resto corresponde a la vida y a la ausencia de vida.

de Trópico de Cáncer, Henry Miller

-Trópico de Cáncer (I)-

¡Dibújame un cordero!

2011-10-12T16:40:00.000-07:00

Si les decimos a las personas mayores: "He visto una casa preciosa de ladrillo rosa, con geranios en las ventanas y palomas en el tejado", jamás llegarán a imaginarse cómo es esa casa. Es preciso decirles: "He visto una casa que vale cien mil pesos". Entonces exclaman entusiasmados: "¡Oh, qué preciosa es!"

Saint - Exupéry

Nadie acabará con los libros.

2011-09-05T10:56:00.000-07:00

"El libro es como la cuchara, el martillo, la rueda, las tijeras. Una vez se han inventado, no se puede hacer nada mejor. El libro ha superado la prueba del tiempo... Quizá evolucionen sus componentes, quizá sus paginas dejen de ser de papel, pero seguirá siendo lo que es"

Umberto Eco.

Momo

2011-06-21T19:41:00.000-07:00

Y si la imagen no se entiende
-es eso lo que les escucho murmurar
en redondo-
que no entienden la imagen
que está en el fondo
del orificio de mi conchudo,

es porque ustedes no han llegado al fondo,
no al fondo de las cosas,
sino al fondo de mi vagina,
mía,
aunque desde el fondo de las edades
ustedes chapalean en redondo
como se trama una internación,
o se confabula mortalmente un encierro.

de "El regreso de Artaud el Momo"

Elecciones insólitas.

2011-06-01T11:36:00.000-07:00

No está convencido.
No está para nada convencido.
Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Marcel, tres pares de calcetines de nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas o la jubilación antes de la edad reglamentaria , pero sin embargo no está convencido.
Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.
Como no esta convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.
Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.
Entonces ha dicho "En ese caso, elijo la banana"
Desconfían de él, es natural.
Hubiera sido mucho mas tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.
No deja de ser extraño que haya preferido la banana.
Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso.

Julio Cortázar -Último Round

2011-04-26T09:15:00.001-07:00

"La fortuna de comprender que el suelo sobre el que permaneces
no puede ser más grande que los dos pies que lo cubren."

Franz Kafka

Éramos unos niños

2011-02-23T09:21:00.000-08:00

"Cisne", dijo mi madre, percibiendo mi emoción. El ave golpeteó el agua resplandeciente con sus grandes alas y alzó el vuelo.
La palabra en sí apenas dio fe de su grandeza ni transmitió la emoción que me produjo. Su imagen me generó un deseo para el que no tenía palabras, un deseo de hablar del cisne, de decir algo acerca de su blancura, la naturaleza explosiva de su movimiento y la lentitud con que había batido las alas.
El cisne se fundió con el cielo. Me esforcé por hallar palabras que expresaran mi noción de él. "Cisne", repetí, no enteramente satisfecha, y sentí un cosquilleo, un anhelo curioso, imperceptible para los transeúntes, mi madre, los árboles o las nubes.

Trópico de cáncer.

2011-01-11T17:13:00.000-08:00

No tengo dinero ni recursos ni esperanzas.Soy el hombre mas feliz del mundo.Hace un año,hace seis años ,pensaba que era un artista.Ya no lo pienso,lo soy.Todo lo que era literatura se ha desprendido de mi.Ya no hay mas libros por escribir,gracias a Dios.Entonces, ¿esto? Esto no es un libro.Es un libelo,una calumnia,una difamación.No es un libro,en el sentido ordinario de la palabra.No,es un insulto prolongado,un escupitajo a la cara del arte,una patada en el culo de Dios,al hombre,al destino,al tiempo,al amor,a la belleza...a lo que os parezca.Voy a cantar para vosotros,desentonando un poco tal vez,pero voy a cantar.Cantare mientras la diñáis,bailare sobre vuestro inmundo cadáver...
Para cantar,primero hay que abrir la boca.Hay que tener dos pulmones y saber un poco de música.No es necesario tener acordeón ni guitarra.Lo esencial es querer cantar. Así,pues,esto es una canción.Estoy cantando.

Osías el osito en mameluco dixit:

2011-01-11T04:55:00.000-08:00

"Quiero tiempo pero tiempo no apurado,

tiempo de jugar que es el mejor.

Por favor, me lo da suelto

y no enjaulado adentro de un despertador."

¿Qué habrá sido de "El Reino del Revés" con estas ilustraciones y del cassete de "El Topo Gigio canta las canciones de María Elena Walsh"?
¿Dónde habrán ido a parar?

mi ciudad

2010-12-03T17:40:00.000-08:00

Entonces andaré por mi ciudad y entraré en el hotel
o del hotel saldré a la zona de los retretes rezumantes de orín y excremento,
o contigo estaré, amor mío, porque contigo yo he bajado alguna vez a mi ciudad
y en un tranvía espeso de ajenos pasajeros sin figura he comprendido
que la abominación se aproximaba, que iba a ocurrir el Perro, y he querido
tenerte contra mí, guardarte del espanto,
pero nos separaban tantos cuerpos, y cuando te obligaban a bajar entre un confuso movimiento
no he podido seguirte, he luchado con la goma insidiosa de solapas y caras,
con un guarda impasible y la velocidad y campanillas,
hasta arrancarme en una esquina y saltar y estar solo en una plaza del crepúsculo
y saber que gritabas y gritabas perdida en mi ciudad, tan cerca e inhallable,
para siempre perdida en mi ciudad y eso era el Perro, era la cita,
inapelablemente era la cita, separados por siempre en mi ciudad donde
no habría ni hoteles para ti ni ascensores ni duchas, un horror de estar sola mientras alguien
se acercaría sin hablar para apoyarte un dedo pálido en la boca.

de "62/ modelo para armar",

(el vicio favorito de la casa o las putas palabras que te encuentran cuando no te acordás qué carajo estabas buscando)

this is cactus land

2010-11-10T10:02:00.000-08:00

"Sólo te puedo mencionar la humedad del adentro cuando afuera llueve, las ventanas cerradas, el olor a pizarrón y tiza, el patio como un cementerio, las hormigas entrando por las grietas del cemento, el sable de San Martín, los batracios y las monedas, las escaleras que todavía bajo en sueños, la tinta en los dedos, las primeras ganas de no ser, los armarios de metal gris, la camisa fuera del pantalón, los gritos, el sudor."

(Lo que es la modernidad, un día te enamorás de cosas así y años después te estás preguntando si todavía estará esa camperita que quiere para su cumpleaños.)

No me lo pidan.

2010-10-25T08:26:00.000-07:00

No me lo pidan.

Debemos hacer algo en esta tierra
porque en este planeta nos parieron
y hay que arreglar las cosas de los hombres
porque no somos ni pájaros ni perros.
Y bien,si cuando ataco lo que odio
o cuando canto a todos los que quiero
la poesía quiere abandonar
las esperanzas de mi manifiesto
yo sigo con las tablas de mi ley
acumulando estrellas y armamentos
y en el duro deber americano
no me importa una rosa mas o menos:
tengo un pacto de amor con la hermosura:
tengo un pacto de sangre con mi pueblo.

Pablo Neruda

de Canción de gesta.

(A la memoria de )

El día del Imperio *

2010-10-20T19:34:00.000-07:00

Entre los dos y tres años mi madre me arrastraba por las calles que yo caminaba a regañadientes y me llevaba a los cines del barrio, diciendome que ibamos a ver una película de Carlitos Chaplín.
Yo entraba con cierto miedo a esos grandes edificios oscuros donde sujetros con uniforme nos hacían atravesar pasillos iluminándonos con una linterna y nos sentaban junto a personas de rostros dudosos y cambiantes que reían o lagrimeaban o se mordían los labios o contenían la respiración y podían llegar a ser secuestradores o monstruos desdentados o señoras peludas y malolientes; allí nos enfrentábamos con misteriosas imágenes en movimiento donde personas de distintas caras que castigaban o eran castigadas, o huían, o subían a trenes en movimiento, o se desbarrancaban por ríos torrentosos, eran siempre Carlitos Chaplín. Yo dudaba, no terminaba de entender por qué alguien tan simpático como Carlitos que casi siempre me hacía reír y sólo le pegaba a los vigilantes y regalaba flores a las muchachas y pollos y golosinas a los niños, podía ser a veces un hombre de ojeras negras y pómulos hinchados, u otras veces rubio, cejijunto y mofletudo sin provocar una sola sonrisa.

Leopoldo Torre Nilsson

*(vienen dos entregas más, porque es uno de esos novelones de los que me cuesta tanto elegir, de los que me gustaría tanto subir todo de pé a pá, hasta que todo el mundo sepa lo mucho que me gustó, lo mucho que quiero que lo lean)

Triángulo amoroso

2010-09-19T17:41:00.000-07:00

A ama a B que ama a C. Como se observa a simple vista, B está embarazada. Determine el sexo de A y C y enumere todas las combinaciones posibles en cuanto a las preferencias sexuales en los vértices del triángulo ABC considerando que no hace falta amor para provocar un embarazo y que hay en el alfabeto tantas otras letras, en el universo, tantos dispares alfabetos.

de Ana María Shua en "Temporada de fantasmas", 2004

80

2010-06-29T20:16:00.000-07:00

Cuando acabo de cortarme las uñas o lavarme la cabeza,o simplemente ahora que,mientras escribo,oigo un gorgoteo en mi estomago,
me vuelve la sensación de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mi (no reincido en dualismos pero distingo entre yo y mis uñas)
y que el cuerpo empieza a andarnos mal, que nos falta o nos sobra (depende)
De otro modo: nos merecíamos ya una maquina mejor.El psicoanálisis muestra como la contemplación del cuerpo crea complejos tempranos. (Y Sartre, que en el hecho de que la mujer este "agujereada" ve implicaciones existenciales que comprometen toda su vida.).Duele pensar que vamos delante de este cuerpo ,pero que la delantera es ya error y rémora y probable inutilidad,porque estas uñas,este ombligo.
quiero decir otra cosa,casi inasible:que el alma (mi yo-no-uñas) es el alma de un cuerpo que no existe.El alma empujo quizá al hombre en su evolución corporal,pero esta cansada de tironear y sigue sola adelante.Apenas da dos pasos
se rompe el alma ay porque su verdadero cuerpo no existe y la deja caer plaf
La pobre se vuelve a casa ,etc., pero esto no es lo que yo.
En fin.
Larga charla con Traveler sobre la locura.Hablando de los sueños,nos dimos cuenta casi al mismo tiempo que ciertas estructuras soñadas serian formas corrientes de locura a poco que continuaran en la vigilia.Soñando nos es dado ejercitar gratis nuestra aptitud para la locura.Sospechamos al mismo tiempo que toda locura es un sueño que se fija.
Sabiduria del pueblo: "es un pobre loco,un soñador..."

-Rayuela-

La pajarera

2010-02-25T07:29:00.000-08:00

En una gran pajarera, Eliacim, en una inmensa jaula en la que los pájaros mantuviesen durante tiempo y tiempo el gozo de saberse cautivos, guardaría tu minúsculo corazón hasta que le brotasen alas del íntimo color de la flor del manzano.

Si pudiéramos conseguir, Eliacim, que los pájaros, cuando tu corazón fuera a echarse a volar como un pájaro, se nutriesen de tu propio corazón, cortándole las alas a picotazos y triturándolo como a una tierna fruta, podríamos sentirnos, hijo mío, más firmes y duraderos, más pétreos e inconmovibles en nuestras propias y débiles convicciones.

Pero los luminosos pájaros de la pajarera, Eliacim, los pájaros que cantan, desde la mañana a la noche, sin motivo (concedámosles este favor), no se nutren sino de corazones frescos, de corazones sanos, de latidores corazones disfrazados, igual que alegres máscaras, de bienaventuranza.

Tu corazón, hijo mío, se pintó con los colores del bronco son de la mar, Eliacim, y ya no sirve para pasto de pájaros.

Pero escúchame lo que te digo, hijo, tan solo para poder sentir una brizna de alegre vientecillo oreándome el alma: si nadie lo supiese, dejaría sin corazón a todos los muchachos de tu edad, Eliacim. Y sobre la montaña inmensa de corazones, Eliacim, colocaría una gran pajarera de oro llena de arañas.

de "Mrs. Cadwell habla con su hijo"

Me caigo y me levanto.

2010-02-16T07:40:00.000-08:00

Nadie puede dudar de que las cosas recaen. Un señor se enferma, y de golpe un miércoles recae. Un lápiz en la mesa recae seguido. Las mujeres, cómo recaen. Teóricamente a nada o a nadie se le ocurría recaer pero lo mismo está sujeto, sobre todo porque recae sin conciencia, recae como si nunca antes. Un jazmín, para dar un ejemplo perfumado. A esa blancura, ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? El mero permanecer ya es recaída: el jazmín, entonces. Y no hablamos de las palabras, esas recayentes deplorables, ni de los buñuelos fríos, que son la recaída clavada.
Contra lo que pasa se impone pacientemente la rehabilitación. En lo mas recaído hay siempre algo que pugna por rehabilitarse, en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda, en los poemas de Pérez, en Pérez. Todo recayente tiene ya en si un rehabilitante pero el problema, para nosotros los que pensamos nuestra vida, es confuso y casi infinito. Un caracol segrega y una nube aspira; seguramente recaerán, pero una compensación ajena a ellos los rehabilita, los hace treparse poco a poco a lo mejor de sí mismos antes de la recaída inevitable. Pero nosotros, tía, ¿cómo haremos, cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien, tan café con leche, y no podemos medir hasta dónde hemos recaído en el sueño o en la ducha? Y si sospechamos lo recayente de nuestro estado, ¿cómo nos rehabilitaremos? Hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña, al terminar su obra maestra, al afeitarse sin un solo tajito; no toda recaída va de arriba a abajo, porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe dónde se está. Probablemente Ícaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar epónico, y Dios te libre de una zambullida tan mal preparada. Tía, como nos rehabilitaremos?
Hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose, pero olvidó que toda recaída es una desalteración, una vuelta al barro de la culpa. En efecto somos lo más que somos porque nos alteramos, salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios. Un recayente es entonces un desalterante, de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse. Pretender la rehabilitación alterándose es una triste redundancia: nuestra condición es la recaída y la desalteración, y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera, que por lo demás ignoro. No solamente ignoro eso sino que jamás he sabido en qué momento mi tía o yo recaemos. ¿Cómo rehabilitarnos, entonces, si a lo mejor no hemos recaído todavía y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados? Tía, ¿no será ésa la respuesta, ahora que lo pienso? Hagamos una cosa: usted se rehabilita y yo la observo.Varios días seguidos, digamos una rehabilitación continua, usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo. O al revés, si prefiere, pero a mi me gustaría que empezara usted, porque soy modesto y buen observador. De esa manera, si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación, mientras que usted no le da tiempo a la recaída y se rehabilita como en un cine continuado, al cabo de poco nuestra diferencia será enorme, usted estará tan por encima que dará gusto. Entonces, yo sabré que el sistema ha funcionado y empezaré a rehabilitarme furiosamente, pondré el despertador a las tres de la mañana, suspenderé mi vida conyugal y las demás recaídas que conozco para que sólo queden las que no conozco, y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos, tía, y será tan hermoso decir: "Ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado, el mío todo de frutilla y el de usted con chocolate y un bizcochito"

Stein y Mami, la vida breve

2010-01-09T08:03:00.000-08:00

"Es un recuerdo, hace dos años, en Necochea. Mami se levantaba muy temprano para ir a la playa y yo me quedaba durmiendo hasta el mediodía en el hotel. Creo que madrugaba porque ya había aceptado lo gorda y lo vieja que estaba y a aquella hora encontraba poca gente en la playa. Me desperté y estuve asomado a la ventana; la descubrí abajo, moviéndose. Pero nadie puede decirte cómo se movía. Estaban unos tipos pintando las paredes del hotel y estaba el camino de arena por donde volvía la gente para almorzar. Tendrías que transformarte en animal y recordar y comprender cómo se mueve un animal hembra para atraer a un macho. Pero Mami, naturalmente, necesitaba pretextos e iba de un lado a otro, arrancaba hojas de los árboles, llamaba a un perro, sonreía a los niños, examinaba el cielo, se desperezaba, corría unos pasos y se detenía como si alguien la llamara; se agachaba para levantar del suelo cosas que no había. Todo esto entre el camino de la playa al hotel y con los albañiles en el andamio. Se me ocurrió y todavía lo sigo creyendo, que era la última tentativa, la desesperación en la caza y la pesca, salga lo que salga, siempre que salga algo. ¡Pobre Mami! Comprendí todo esto y me puse a decir pobre Mami mirándola desde la ventana del hotel. No había allá abajo nadie más que ella; ella y la posibilidad que representaban los albañiles, un empleado del hotel, alguno de los que conducían sus autos desde la playa. Aquel mediodía en Necochea me emborraché como un caballo y me obligué a hacerle el amor a la siesta hasta el agotamiento. Es imposible que nadie, nadie en el mundo pueda concebir la pureza, la humildad con que yo hubiera ofrecido no importa qué a los pintores o albañiles para que uno de ellos se acercara a Mami y la invitara con una frase sucia, brutal, como cuando uno ya no puede dominarse."

de La Vida Breve, Juan Carlos Onetti

El Sabio

2010-01-05T03:46:00.000-08:00

El gato está comiendo las rosas;
es así como es.
No lo detengas, no detengas
el mundo que da vueltas,
es así como son las cosas.
El tres de mayo
hubo niebla; el cuatro de mayo
quien sabe. Barre
la porción de rosas, arroja los restos
en medio de la lluvia.
Él no come jamás
todas las partes, dice
que los corazones son amargos.
Él es así, conoce
el mundo y el estado del tiempo.

Denise Levertov

El Perseguidor

2009-12-01T16:10:00.000-08:00

SE FIEL HASTA LA MUERTE

make me a mask ...

Rayuela

2009-10-28T10:04:00.000-07:00

Me estoy atando los zapatos,contento,silbando,y de pronto la infelicidad.Pero esta vez te pesque,angustia,te sentí previa a cualquier organización mental,al primer juicio de negación. Como un color gris que fuera un dolor y fuera el estomago. Y casi a la par (pero después, esta vez no me engañás) se abrió paso el repertorio inteligible, con una primera idea explicatoria: "Y ahora vivir otro día, etc." De donde se sigue: "Estoy angustiado porque ...etc."

La idea a vela, impulsadas por el viento primordial que sopla desde abajo (pero abajo es solo una localización física). Basta un cambio de brisa (pero qué es lo que cambia de cuadrante?) y al segundo están aquí las barquitas felices,con sus velas de colores. "Después de todo no hay razón para quejarse, che", ese estilo.

Me desperté y vi la luz del amanecer en las mirillas de la persiana. Salía tan de adentro de la noche que tuve como un vómito de mí mismo, el espanto de asomar a un nuevo día con su misma presentación, su indiferencia mecánica de cada vez: conciencia, sensación de luz, abrir los ojos, persiana, el alba.

En ese segundo, con la omnisciencia del semisueño, medí el horror de lo que tanto maravilla y encanta a las religiones: la perfección eterna del cosmos, la revolución inacabable del globo sobre su eje. Náusea, sensación insoportable de coacción. Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días. Es monstruoso. Es inhumano.

Antes de volver a dormirme imaginé (vi) un universo plástico, cambiante, lleno de maravilloso azar, un cielo elástico, un sol que de pronto falta o se queda fijo o cambia de forma.

Ansié la dispersión de las duras constelaciones, esa sucia propaganda luminosa del Trust Divino Relojero.

Construcción

2009-10-23T05:46:00.000-07:00

Amó aquella vez como si fuese última

Besó a su mujer como si fuese última

Y a cada hijo suyo cual si fuese el único

Y atravesó la calle con su paso tímido

Subió a la construcción como si fuese máquina

Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas

Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico

Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado

Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe

Bebió y sollozó como si fuese un náufrago

Danzó y se rió como si oyese música

Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico

Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro

Y terminó en el suelo como un bulto fláccido

Y agonizó en el medio del paseo público

Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último

Besó a su mujer como si fuese única

Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo

Y atravesó la calle con su paso alcohólico

Subió a la construcción como si fuese sólida

Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas

Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico

Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentose a descansar como si fuese un príncipe

Comió su pan con queso cual si fuese el máximo

Bebió y sollozó como si fuese máquina

Danzó y se rió como si fuese el próximo

Y tropezó en el cielo cual si oyese música

Y flotó por el aire cual si fuese sábado

Y terminó en el suelo como un bulto tímido

Agonizó en el medio del paseo náufrago

Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina

Besó a su mujer como si fuese lógico

Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas

Sentose a descansar como si fuese un pájaro

Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe

Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico

Murió a contramano entorpeciendo el sábado

Por ese pan de comer y el suelo para dormir

Registro para nacer, permiso para reir

Por dejarme respirar y por dejarme existir

Dios le pague

Por esa capa de grasa que tenemos que beber

Por ese humo desgracia que tenemos que toser

Por los andamios de gente para subir y caer

Dios le pague

Por esas vidas que un día nos van a escupir

y por las moscas y besos que nos vendran a cubrir

y por la calma postrera que al fin nos va a redimir

Dios le pague

Chico Buarque

13.

2009-09-24T06:35:00.000-07:00

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

Alejandra Pizarnik

Senti infinita veneracion,infinita lastima

2009-09-22T07:17:00.000-07:00

(...)vi la circulación de mi oscura sangre,vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte,vi el Aleph,desde todos los puntos,vi en el Aleph la tierra,y en la tierra otra vez el Aleph y en el Aleph la tierra,vi mi cara y mis vísceras,vi tu cara,y sentí vértigo y llore,porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural,cuyo nombre usurpan los hombres ,pero que ningún hombre a mirado:el inconcebible universo .

fragmento de "El Aleph",del libro con el mismo nombre,1949
Jorge Luis Borges

De las letras que me hacen llorar.

2009-09-04T15:49:00.000-07:00

Entre perro y lobo

Me clausuran en mí.
Me dividen en dos.
Me engendran cada día en la paciencia
y en un negro organismo que ruge como el mar.
Me recortan después con las tijeras de la pesadilla
y caigo en este mundo con media sangre vuelta a cada lado:
una cara labrada desde el fondo por los colmillos de la
furia a solas,
y otra que se disuelve entre la niebla de las grandes manadas.

No consigo saber quién es el amo aquí.
Cambio bajo mi piel de perro a lobo.
Yo decreto la peste y atravieso con mis flancos en llamas
las planicies del porvenir y del pasado;
yo me tiendo a roer los huesecitos de tantos sueños
muertos entre celestes pastizales.
Mi reino está en mi sombra y va conmigo dondequiera que vaya,
o se desploma en ruinas con las puertas abiertas a la
invasión del enemigo.

Cada noche desgarro a dentelladas todo lazo ceñido al corazón,
y cada amanecer me encuentra con mi jaula de obediencia en el lomo.
Si devoro a mi dios uso su rostro debajo de mi máscara,
y sin embargo sólo bebo en el abrevadero de los hombres
un aterciopelado veneno de piedad que raspa en las entrañas.
He labrado el torneo en las dos tramas de la tapicería:
he ganado mi cetro de bestia en la intemperie,
y he otorgado también jirones de mansedumbre por trofeo.
Pero ¿quién vence en mí?
¿Quién defiende de mi bastión solitario en el desierto, la sábana del sueño?
¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde mis propios dientes?

-Olga Orozco-

Confusión

2009-08-19T22:29:00.000-07:00

Mi corazón
¿es tu corazón?
¿Quién me refleja pensamientos?
¿Quién me presta
esta pasión
sin raíces?
¿Por qué cambia mi traje
de colores?
¡Todo es encrucijada!
¿Por qué ves en el cielo
tanta estrella?
¿Hermano, eres tú
o soy yo?
¿Y estas manos tan frías
son de aquél?
Me veo por los ocasos,
y un hormiguero de gente
anda por mi corazón.

Federico García Lorca

(Hoy -19 de agosto-, necesariamente, recuerdo a EL poeta)

del testamento de León Trotsky

2009-08-18T16:51:00.000-07:00

"Fui revolucionario durante mis cuarenta y tres años de vida consciente y durante cuarenta y dos luche bajos las banderas del marxismo. Si tuviera que comenzar todo de nuevo trataría, por supuesto de evitar tal o cual error, pero en lo fundamental mi vida sería la misma. Moriré siendo un revolucionario proletario, un marxista, un materialista dialéctico y, en consecuencia, un ateo irreconciliable. Mi fe en el futuro comunista de la humanidad no es hoy menos ardiente, aunque sí más firme, que en mi juventud.
Natasha se acerca a la ventana y la abre desde el patio para que entre más aire en mi habitación. Puedo ver la brillante franja de césped verde que se extiende tras el muro, arriba el cielo claro y azul, y el sol brilla en todas partes. La vida es hermosa. Que las futuras generaciones la libren de todo mal, opresión y violencia y la disfruten plenamente."

Trotsky escribió esto en el exilio, sabiendo que le quedaba poco para ser asesinado en manos del stalinismo. Recordé estos párrafos tan bellos gracias a un comentario de CaZp en mi otro blog. A él -que aunque desconozca su orientación política-filosófica-religiosa sé que va a saber apreciarlo- le dedico este post, entonces.

Johnny Carter dixit

2009-08-06T04:00:00.000-07:00

"La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dificultad, y por eso aplauden a los trapecistas, o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapecista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente difíciles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por ejemplo, o comprender a un perro o a un gato. Esas son las dificultades, las grandes dificultades."

(...)

" -Sobre todo no acepto a tu Dios -murmura Johnny-. No me vengas con eso, no lo permito. Y si realmente está del otro lado de la puerta, maldito si me importa. No tiene ningún mérito pasar al otro lado porque él te abra la puerta. Desfondarla a patadas, eso sí. Romperla a puñetazos, eyacular contra la puerta, mear un día entero contra la puerta. Aquella vez en Nueva York yo creo que abrí la puerta con mi música, hasta que tuve que parar y entonces el maldito me la cerró en la cara nada más que porque no le he rezado nunca, porque no le voy a rezar nunca, por que no quiero saber nada con ese portero de librea, ese abridor de puertas a cambio de una propina, ese..."

párrafos de El Perseguidor, cuento publicado en Las Armas Secretas (1959), Julio Cortázar.

(mi autor favorito, mi personaje favorito, mi cuento favorito, mis párrafos favoritos. el libro que me cambió la vida y más. no sé que más decir. es un honor para mí citar estas líneas. too much.)

El gato

2009-08-05T11:10:00.000-07:00

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;
Retén las uñas de tu pata,
Y deja que me hunda en tus ojos hermosos
Mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente
Tu cabeza y tu lomo elástico,
Mientras mi mano de placer se embriaga
Al palpar tu cuerpo eléctrico,

A mi señora creo ver. Su mirada
Como la tuya, amable bestia,
Profunda y fría, hiere cual dardo,

Y, de los pies a la cabeza,
Un sutil aire, un peligroso aroma,
Bogan en torno a su tostado cuerpo.

-Charles Baudelaire-

-la temperatura a la que arde el papel-

2009-08-03T06:57:00.000-07:00

(...)

-Tengo que ir a ver mi psiquiatra.Me obligan a ir.Invento cosas para decirle.No se que piensa de mi.Dice que soy realmente una cebolla.Le hago pasar las horas sacandome capas.
-Si,realmente creo que necesitas un psiquiatra-dijo Montag.
-No lo dice de veras.
Montag retuvo el aliento un instante ,y luego dijo:
-No,no lo digo de veras.
-El psiquiatra quiere saber por que me gusta andar por los bosques y mirar los pajaros y coleccionar mariposas.Un día le mostrare mi colección.
-Bueno.
-Quieren saber que hago con mi tiempo.Les digo que a veces me siento y pienso.Pero no les digo que.Pondrían el grito en las nubes.Y a veces les digo que me gusta echar la cabeza hacia atrás ,así,y dejar que la lluvia me entre en la boca.Sabe a vino.¿Lo probo alguna vez?
-No,yo...
-¿Me ha perdonado,no es cierto?
-Si-Montag reflexiono un momento-.Si.Te he perdonado.Dios saber por qué.Eres rara,eres irritante ,y se te perdona con facilidad .¿Dices que tienes diecisiete años?
-Bueno,el mes que viene.
-Que raro.Que extraño.Y mi mujer tiene treinta,y a veces me pareces mucho mayor.No lo entiendo.
-Usted también es bastante raro,señor Montag.A veces hasta olvido que es un bombero.Bueno,¿puedo enojarlo otra vez?
-Adelante.
-¿Como empezó?¿Como se metió en eso?¿Como eligió su trabajo?Usted no es como los otros.
He visto unos pocos,cuando hablo usted me mira.Cuando dije algo de la luna,usted miro la luna,anoche.Los otros nunca harían eso.Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando.O me amenazarían.Nadie tiene tiempo para nadie.Usted es uno de los pocos que me han hecho caso.Por eso me parece tan raro que sea un bombero.Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.
Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente,una dura y una blanda,una temblorosa y otra firme,y que las dos mitades se trituraban entre si.
-Sera mejor que vayas a tu cita-dijo.
Y la muchacha echo a correr,y Montang se quedo allí,bajo la lluvia.Solo se movió después de un tiempo.
Y entonces,muy lentamente,mientras caminaba,echo la cabeza hacia atrás bajo la lluvia,solo un instante, y abrió la boca...

(...)

Fragmento de FAHRENHEIT 451,Ray Bradbury.

Uno de mis libros preferidos,si no el mas.Creo que siempre digo lo mismo de muchos libros.Y siempre es cierto.Lo copiaría todo,pero me canso,obvio.

-

La ducha

2009-07-29T13:10:00.000-07:00

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye, esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después yo la lavo a ella...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno,
mejor y peor para cada uno...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén.

Charles Bukowski

Nota: La traducción es malísima, es en un español muy poco porteño y demasiado español, pero es la que tengo y no conseguí otra.
Por eso, me calenté en buscar la versión en inglés, que es 10 veces mejor para el que pueda entenderla y acá les dejo el link: http://plagiarist.com/poetry/198/
(y pucha don bukowski, deje de espiarme el domingo a la tarde)

El túnel

2009-07-25T07:51:00.000-07:00

"Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos de otros tiempos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza."

Ernesto Sabato

De las cosas que lei hace muchos años,siete u ocho,que ahora leo y las siento tan diferentes.Me desesperan menos ,contra todo pronostico.Ayer a la noche mientras leia me vi hace una semana en el mar pensando lo mismo,entregada a un presente magnifico que tanto va a doler cuando se quiebre, mañana o nunca,quien sabe.

De Papeles inesperados,Poemas.

2009-07-20T01:27:00.000-07:00

-

Mi sufrimiento doblado...

Y también no estar triste,
no crecer con las fuentes,no doblarse en los sauces.
Ancha es la luz para dos ojos,y el dolor danza
en los pechos que aceptan sin flaqueza sus fríos escarpines.
Y no decirte ni lejana ni perdida
para no darle razón al mar que te retiene.
Y elogiarte en la mas perfecta soledad
a la hora en que tu nombre es la primera lumbre en mi ventana

. Benditos sean mis ojos
. porque tan alto miraron.

-Julio Cortázar-

-

(Abuso Cortazariano,exceso de poesía,es la vida che,las circunstancias,y como-me-gusta)

-

¡Quiero Vivir!

2009-07-17T00:25:00.000-07:00

fragmento de Gallo Loco, cuento de Henry Miller

"Su pulso se aceleró con la tumultuosa procesión de pensamientos que impulsaba a través de sus venas la brillante y tibia sangre, encrespada al máximo. Miró el libro que tenía sobre el regazo y de nuevo leyó estas palabras:

“Vista tal cual soy, y como siempre seré, siento que soy una fuerza tanto creadora como de muerte, que soy un valor real, y tengo un derecho, un lugar, una misión entre los hombres.”

Súbitamente, sin ningún obstáculo ni advertencia, un dinamo se desató en su interior. Cada partícula de su derretido ser se crispó violentamente con una estremecedora embriaguez... Abigarradas palabras la drogaban con venenosa concupiscencia... Supo que detrás de todas las cosas, sublimes o innobles, se escondía una turbulenta fuerza vital, un significado y una belleza de lo cual el arte, por glorioso que fuera, era tan sólo un pálido reflejo. “¡Quiero vivir!”, murmuró salvajemente. “¡Quiero vivir!”"

La carencia

2009-07-16T19:35:00.000-07:00

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik

.

Para leer en forma interrogativa

2009-07-13T18:58:00.000-07:00

-

Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

-Julio Cortazar -

Estoy muy cursi,lo se.Pero no lo puedo evitar y no lo quiero evitar...

La liebre dorada

2009-07-10T10:01:00.000-07:00

"Los perros corrieron tanto, tanto, tanto, que al fin cayeron al suelo. Estaban a punto de morir, con las lenguas afuera, como trapos rojos. La liebre, con su dulzura relampagueante, se acercó a ellos, llevando en el hocico trébol húmedo que puso sobre la frente de cada uno de los perros. Éstos volvieron en sí.
—¿Quién nos puso agua fresca en la frente? —preguntó el perro más gordo— ¿Por qué no nos dio de beber?
—¿Quién nos acarició la frente? —dijo el perro más chiquito—. Creí que eran las moscas.
—¿Quién nos besó la frente? —interrogó el perro más flaco, temblando.
—¿Quién nos salvó la vida? —dijo la liebre, mirando a todos los perros.
—Hay algo distinto —dijo el perro atigrado, rascándose la oreja. —Parece que fuéramos más numerosos.
—Tenemos olor a liebre, será eso—dijo el perro pila, lamiendose una pata—.
La liebre, tranquila, estaba sentada entre sus enemigos. Había asumido una postura de perro. En algún momento, ella misma dudó de si era perro o liebre.
—¿Quién será ese que nos mira? —preguntó el danés negro, moviendo una sola oreja.
—Ninguno de nosotros —dijo el perro pila, bostezando.
—Sea quien fuere, estoy demasiado cansado para mirarlo —suspiró el danés atigrado.
Pero de pronto se oyeron voces que llamaban:
—¡Dragón, Sombra, Áyax, Áyax, Lurón, Señor, Áyax, Áyax!
Todos los perros al oir sus nombres salieron corriendo y la liebre quedó un momento inmóvil, sola, en el medio del campo. Nadie la llamaba, porque las liebres no tienen nombres"

Silvina Ocampo

Extraído de La naranja maravillosa, Diciembre 1981.

PD: Líneas necesariamente dedicadas a mí misma, porque durante cuatro años y medio estuve sentada entre mis enemigos y porque en ese tiempo muchas veces dudé si era un perro o una liebre.

Cuasi Ventus

2009-07-06T03:48:00.000-07:00

Amor ha agitado mis entrañas como el huracán que sacude monte abajo las encinas. Viniste. Hiciste bien. Yo te estaba aguardando. Has prendido fuego a mi corazón, que se abrasa de deseo.

Safo, aprox. 600 a.C.

El Lobo Estepario

2009-07-01T11:53:00.000-07:00

.

"Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente."

Hermann Hesse

Abrir un libro en cualquier pagina y esto

2009-06-26T17:23:00.000-07:00

.

Despedida

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar sera una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte ,
campos de mi camino,firmamento
que estoy viendo y perdiendo ...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

De "Fervor de Buenos Aires" (1923)
Jorge Luis Borges

me mata el mini prologo :

"A QUIEN LEYERE

Si las paginas de este libro consienten algún verso
feliz,perdóneme el lector la descortesía de haberlo
usurpado yo,previamente .Nuestras nadas poco difieren;
es trivial y fortuita la circunstancia de que
seas tú el lector de estos ejercicios ,y yo su redactor."

Te levantas el agua se extiende

2009-06-13T20:01:00.000-07:00

Te levantas el agua se extiende
Te acuestas el agua se disipa

Eras el agua vuelta de sus abismos
Eres la tierra que echa raíces
Sobre la que todo se establece

Haces burbujas de silencio en el desierto de los ruidos
Cantas himnos nocturnos sobre las cuerdas del arco iris
Estás en todas partes suprimes todos los caminos

Sacrificas el tiempo
A la eterna juventud de la llama exacta
Que esconde la naturaleza reproduciéndola

Mujer tú das a luz un cuerpo siempre igual
El tuyo

Eres la semejanza.

Paul Éluard

(uno de esos escritores, como cortazar o mayakovsky, de los que me resulta tan difícil elegir algo para no terminar subiendo las "obras completas de..."
y al final elijo algo muy íntimo, algo que quizas no es muy representativo pero sí muy personal, que me importa mucho a mí, porque al fin y al cabo, esa es la idea de bisbis)

2009-06-03T08:30:00.000-07:00

"Contar historias es el único bálsamo, la única droga, la única isla permanente, indestructible, constante y habitable en todo momento. Esto ya no es un intermedio para una sed y una curiosidad interminables, sino una posesión del presente y de lo cercano que no he despreciado nunca, y ahora por vez primera aprecio el refugio, el reposo, la ventana y la puerta suavemente cerradas que dicen: todo está aquí, en el presente, en la tierra."

Anaïs Nin

2009-05-31T09:35:00.000-07:00

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas"

Jack Kerouac

Ella que pasa

2009-05-17T17:26:00.000-07:00

Paso que pasa

rostro que pasabas

qué más quieres

te miro

después me olvidaré

después y solo

solo y después

seguro que me olvido

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

te quiero

te quiero sólo dos

o tres minutos

para conocerte más

no tengo tiempo.

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

ay no

ay no me tientes

que si nos tentamos

no nos podremos olvidar

adiós.

A mi la poesía no me gustaba,en realidad no era que no me gustaba,ni siquiera le daba chance (anda a saber porque) hasta que una vez a los 16 mientras daba vuelta la biblioteca enorme de la que soy socia me cruce con un libro gigante.Era la antología de Mario Benedetti.Y ahí,puf,amor a primera vista con él y con la poesia.Desde ese dia y para siempre.

un cachito de El diablo de la botella (The Bottle Imp)

2009-05-13T11:19:00.000-07:00

«¡Qué negligente he sido, Dios mío!», pensó. «¡Qué débil! Es él, y no yo, quien se enfrenta con la condenación eterna; la maldición recayó sobre su alma y no sobre la mía. Su preocupación por mi bien y su amor por una criatura tan poco digna y tan incapaz de ayudarle son las causas de que ahora vea tan cerca de sí las llamas del infierno y hasta huela el humo mientras yace ahí fuera, iluminado por la luna y azotado por el viento. ¿Soy tan torpe que hasta ahora nunca se me ha ocurrido considerar cuál es mi deber, o quizá viéndolo he preferido ignorarlo? Pero ahora, por fin, alzo mi alma en manos de mi afecto; ahora digo adiós a la blanca escalinata del paraíso y a los rostros de mis amigos que están allí esperando. ¡Amor por amor y que el mío sea capaz de igualar al de Keawe! ¡Alma por alma y que la mía perezca! »

Robert Louis Stevenson, 1893

(Este es el cuento que leí más veces en mi vida. Hace unos días lo recordé porque una amiga compró una estafa similar al "diablo de la botella" por internet -claro que con consecuencias bastante menos terribles.)

2009-05-08T15:00:00.000-07:00

Somos el tiempo.Somos la famosa parábola
de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua,no el diamante duro,
la que se pierde,no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río.Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar.La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós,todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

"Son los ríos",Jorge L. Borges,1985.
en Los conjurados.

Exvoto (texto completísimo)

2009-05-05T10:29:00.000-07:00

A las chicas de flores

Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.

Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás -empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes, se enciendan y se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a todos los que pasan por la vereda.

Oliverio Girondo - de "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía"
Octubre de 1920

Cuerpo,Pueblo,Espiritu -Canto a mi mismo.

2009-05-02T05:25:00.000-07:00

fragmento capitulo
-46-

Demasiado tiempo has tenido sueños
despreciables , Ahora aparto las lagañas de tus ojos ,
debes habituarte al resplandor de la
luz y de cada momento de tu vida.

Mucho tiempo has chapoteado
timidamente por la orilla,aferrándote
a una tabla
Ahora quiero que seas un nadador audaz ,
que te arrojes en medio del mar ,que
emerjas otra vez ,me hagas señas,
grites y rías mientras el agua cae
de tus cabellos
-48-

Dije que el alma no es superior al cuerpo,
y dije que el cuerpo no es superior al
alma,
Y nada,ni Dios siquiera,es mas
grande para uno que lo que uno
mismo es ,
Y quien camina una cuadra sin amar al
prójimo camina amortajado hacia su
propio funeral
Y yo o tu podemos comprar la flor y
nata de la tierra ,sin un céntimo en el
bolsillo
Y mirar con un solo ojo o mostrar un
grano en su vaina desconcierta las
enseñanzas de todos los tiempos,
Y no hay oficio ni empleo en el que un
joven no pueda convertirse en héroe ,
Y el objeto mas delicado puede servir,
del eje del Universo
Y digo a cualquier hombre o mujer:
Que tu alma se alce tranquila y
serena ante un millón de universos.

Walt Whitman

extraído de "Jardín de senderos que se bifurcan"

2009-04-28T08:18:00.000-07:00

para eme, que se quedó con ganas de leer borges

"Algo entiendo de laberintos: no en vano soy bisnieto de aquel Ts'ui Pên, que fue gobernador de Yunnan y que renunció al poder temporal para escribir una novela que fuera todavía más populosa que el Hung Lu Meng y para edificar un laberinto en el que se perdieran todos los hombres. Trece años dedicó a esas heterogéneas fatigas, pero la mano de un forastero lo asesinó y su novela era insensata y nadie encontró el laberinto. Bajo árboles ingleses medité en ese laberinto perdido: lo imaginé inviolado y perfecto en la cumbre secreta de una montaña, lo imaginé borrado por arrozales o debajo del agua, lo imaginé infinito, no ya de quioscos ochavados y de sendas que vuelven, sino de ríos y provincias y reinos... Pensé en un laberinto de laberintos, en un sinuoso laberinto creciente que abarcara el pasado y el porvenir y que implicara de algún modo los astros. Absorto en esas ilusorias imágenes , olvidé mi destino de perseguido. Me sentí, por un tiempo indeterminado, percibidor abstracto del mundo. El vago y vivo campo, la luna, los restos de la tarde, obraron en mí; asimismo el declive que eliminaba cualquier posibilidad de cansancio. La tarde era íntima, infinita. El camino bajaba y se bifurcaba, entre las ya confusas praderas. Una música aguda y como silábica se aproximaba y se alejaba en el vaivén del viento, empañada de hojas y de distancia. Pensé que un hombre puede ser enemigo de otros hombres, de otros momentos de otros hombres, pero no de un país: no de luciérnagas, palabras, jardines, cursos de agua, ponientes."

Jorge Luis Borges

La foto salio movida-Texto completisimo,de Historias de cronopios y de famas (pobres esperanzas que quedaron fuera del titulo)

2009-04-25T19:27:00.000-07:00

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

Julio Cortazar
(se que repito autor,pero esto es sumamente importante,ya van a saber el porque)

La sentencia

2009-04-22T06:58:00.000-07:00

Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente, antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.

Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón, y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez. La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.

Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes, que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron:

-¡Cayó del cielo!

Wei Cheng, que había despertado, la miró con perplejidad y observó:

-Qué raro, yo soñé que mataba a un dragón así.

Wu Ch'eng En

Carta abierta a mi futura ex mujer.

2009-04-18T12:07:00.000-07:00

Ser feliz es un problema de coraje.Es imposible ser feliz prescindiendo del amor.
El hombre tiene miedo al amor porque tiene miedo de ser el mismo.No es fácil tener coraje.No puede ser que el código competitivo en que hemos sido entrenados nos haya inculcado tanto miedo al fracaso que ni siquiera se intente el triunfo.

Dalmiro Saenz

fragmento de "Los Reyes", Julio Cortazar

2009-04-16T13:00:00.000-07:00

TESEO

Vine a eso. A matarte y callar. Sólo mientras Ariana esté en peligro. Apenas la alce a mi nave, todo yo seré voz gritando tu muerte, para que el aire caiga como una plaga en la cara de Minos.

MINOTAURO

Iré delante de ti, trepado en el viento.

TESEO

No serás más que un recuerdo que morirá con el caer del primer sol.

MINOTAURO

Llegaré a Ariana antes que tú. Estaré entre ella y tu deseo. Alzado como una luna roja iré en la proa de tu nave. Te aclamarán los hombres del puerto. Yo bajaré a habitar los sueños de sus noches, de sus hijos, del tiempo inevitable de la estirpe. Desde allí cornearé tu trono, el cetro inseguro de tu raza... Desde mi libertad final y ubicua, mi laberinto diminuto y terrible en cada corazón de hombre.

Esperanza

2009-04-13T09:38:00.000-07:00

¡Devolvedme el corazón,
y la sangre hasta mis últimas venas!
Yo no he vivido del todo mi vida,
sobre la tierra.
Yo no he acabado de amar del todo.
Yo fui de dos metros de estatura.
¿para qué quiero esta altura?
Para este trabajo,
se puede ser de una sola pulgada.
Me pasé la vida arañando con una pluma,
en un cuartucho de dos metros,
armado con anteojos,
en una pieza-estuche.
Yo haré gratis todo lo que quieran,
limpiaré,
lavaré,
cuidaré,
barreré.
Podría servir aunque más no sea de portero.
¿Ustedes tienen porteros?
Yo fui alegre a veces,
pero qué puedo hacer con esta alegría,
si nuestra desgracia es insondable.

Ahora,
todos enseguida muestran los dientes,
para morder,
o para ladrar.
Por si poco fuera este dolor,
por si poco fuera nuestra pena.
¡Llamadme!
Yo trataré de entretenerlos,
con charadas e hipérboles,
con alegorías,
o con el malabarismo de mis versos.
Yo he amado en la vida.
¿Duele?
¡Qué importa!...

Viviremos cuidando nuestras penas.
Yo amo también a los animales.
¿Ustedes tienen jaulas con animales?
Dadme un puesto de guardián de fieras.
Yo amo a las fieras.
Cuando veo un perrito,
aquí en la panadería hay uno,
todo peladito,
soy capaz de arrancarme mi propio hígado,
y decirle, toma,
come,
no me da lástima, querido.

Vladimir Mayakovsky (19 de julio de 1893 –14 de abril de 1930)

LOS ARBOLES

2009-04-09T04:53:00.000-07:00

Porque somos como troncos de arboles en la nieve.Aparentemente,sólo están apoyados en la superficie,y con un pequeño empellón se los desplazaría.No,es imposible,porque están unidos firmemente a la tierra.Pero atención,también esto es pura apariencia.

Poema en prosa extraido de Contemplación-Franz Kafka

Le temps du mepris

2009-04-07T13:55:00.000-07:00

"Golpeó de nuevo.
Los dos hilos de luz en ángulo recto que limitaban todavía la puerta se apagaron.
Su fuerza, hecha parásito, lo corroía obstinadamente. Era un animal de acción, y las tinieblas lo desintoxicaban de voluntad.
Había que esperar; eso era todo. Durar. Vivir como una lamparilla de noche, como los paralíticos, como los agonizantes, con esa voluntad terca y oculta, como un rostro en el fondo de las tinieblas.
Y si no, la locura."

de "El tiempo del desprecio", capítulo 1
André Malraux

2009-04-06T10:13:00.000-07:00

El hombre es una cuerda tendida entre la bestia y el Superhombre:una cuerda sobre un abismo.
Un peligroso ir mas alla,un peligroso detenerse,un peligroso volver atras,un vacilar peligroso y un peligroso estar de pie.
Lo mas grande del hombre es que es un puente y no una meta.Lo que debemos amar en el hombre es que consiste en un transito y un ocaso.

De "Asi hablo Zarathustra"-Primera parte,fragmento del capitulo IV
-Friedrich Nietzsche-

un párrafo en "Los pasos perdidos"

2009-04-03T16:30:00.000-07:00

"Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado fue, desde siempre, un poema."

Alejo Carpentier

62 Modelo para armar,de Julio Cortazar (fragmento)

2009-04-01T09:18:00.000-07:00

-No es culpa tuya,Mar.No debería dolerte tanto ya,no debería.Me cuidas,te quedas,los días pasan.
-Cincuenta y dos gnomos.
-Si soy la malcontenta no es por culpa tuya.Encontraste la palabra justa,pero no eres tu quien me encierra en esta inercia.Hay una sola cosa que no comprendo,y es que todavía estés aquí conmigo,Mar.
-Sacher Masoch-le digo,acariciándole el pelo.
-La existencia precede a la esencia,querida.
-No,tu no eres así,no naciste para ser así.Ya ves,yo debería...
-Sh,no hables de deberes.Ya lo se,por lo demás,pero seria inútil.Siempre hay otro asiento en el avión del fugitivo,un lugar donde ponerse detrás o al lado,siempre se puede ser la sombra o el eco.No hagas eso que deberías hacer porque allí estaré,malcontenta.
Mas tarde,como siempre,me maldeciria por eso lenguaje sentimental,entre chantaje y venganza,en todo caso hostigamiento inútil.Nicole debía entenderlo así porque agacho la cabeza y se puso a ordenar sus dibujos,a guardar los lapices.Volví a acariciarle el pelo ,le pedí perdón y ella dijo rápidamente:"No,no eres tu quien...",y se detuvo,y sin saber porque sonreimos al mismo tiempo y nos besamos largamente;sentí que nuestras caras y nuestras bocas componian el reloj de arena donde una vez mas empezaba a correr el fino chorro de un tiempo silencioso e inútil.Ya era tarde para ir al museo,la luz de la habitación tomaba ese tono marchito que iba tan bien con su olor y los rumores del pasillo.En ese aplazamiento que repetiría ya tantos otros desde la tarde en la carretera en Mantua,con las casas rojas a la izquierda,se abría una zona de ritos y de juegos,de antiguas ceremonias que llevaban al amor de los cuerpos egoístas,empecinados negadores de la otra soledad que estaría esperandolos a los pies de la cama.Era la tregua precaria,la tierra de nadie donde caerían enlazados,se desnudarían entre murmullos,confundiendo las manos y las ropas,ahincandose en una falsa eternidad recurrente.Jugarian a los sobrenombres o a los animalitos,en una secuencia graduada y conocida y siempre deliciosa.
Tontísimo,diría Nicole.No soy nada tonto,diría Marrast.

Niña en Jardín, de Alejandra Pizarnik (Prosa Completa)

2009-02-01T12:49:00.000-08:00

"Un claro en un jardín oscuro o un pequeño espacio de luz entre hojas negras. Allí estoy yo, dueña de mis cuatro años, señora de los pájaros celestes y de los pájaros rojos. Al más hermoso le digo:

-Te voy a regalar a no sé quién.
-¿Cómo sabes que le gustaré? -dice.
-Voy a regalarte -digo.
-Nunca tendrás a quien regalar un pájaro -dice el pájaro."