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Despedida


Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar sera una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte ,
campos de mi camino,firmamento
que estoy viendo y perdiendo ...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

De "Fervor de Buenos Aires" (1923)
Jorge Luis Borges


me mata el mini prologo :


"A QUIEN LEYERE

Si las paginas de este libro consienten algún verso
feliz,perdóneme el lector la descortesía de haberlo
usurpado yo,previamente .Nuestras nadas poco difieren;
es trivial y fortuita la circunstancia de que
seas tú el lector de estos ejercicios ,y yo su redactor."

Te levantas el agua se extiende

Te levantas el agua se extiende
Te acuestas el agua se disipa

Eras el agua vuelta de sus abismos
Eres la tierra que echa raíces
Sobre la que todo se establece

Haces burbujas de silencio en el desierto de los ruidos
Cantas himnos nocturnos sobre las cuerdas del arco iris
Estás en todas partes suprimes todos los caminos

Sacrificas el tiempo
A la eterna juventud de la llama exacta
Que esconde la naturaleza reproduciéndola

Mujer tú das a luz un cuerpo siempre igual
El tuyo

Eres la semejanza.

Paul Éluard

(uno de esos escritores, como cortazar o mayakovsky, de los que me resulta tan difícil elegir algo para no terminar subiendo las "obras completas de..."
y al final elijo algo muy íntimo, algo que quizas no es muy representativo pero sí muy personal, que me importa mucho a mí, porque al fin y al cabo, esa es la idea de bisbis)

"Contar historias es el único bálsamo, la única droga, la única isla permanente, indestructible, constante y habitable en todo momento. Esto ya no es un intermedio para una sed y una curiosidad interminables, sino una posesión del presente y de lo cercano que no he despreciado nunca, y ahora por vez primera aprecio el refugio, el reposo, la ventana y la puerta suavemente cerradas que dicen: todo está aquí, en el presente, en la tierra."

Anaïs Nin

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas"

Jack Kerouac

Ella que pasa

Paso que pasa

rostro que pasabas

qué más quieres

te miro

después me olvidaré

después y solo

solo y después

seguro que me olvido

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

te quiero

te quiero sólo dos

o tres minutos

para conocerte más

no tengo tiempo.

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

ay no

ay no me tientes

que si nos tentamos

no nos podremos olvidar

adiós.

A mi la poesía no me gustaba,en realidad no era que no me gustaba,ni siquiera le daba chance (anda a saber porque) hasta que una vez a los 16 mientras daba vuelta la biblioteca enorme de la que soy socia me cruce con un libro gigante.Era la antología de Mario Benedetti.Y ahí,puf,amor a primera vista con él y con la poesia.Desde ese dia y para siempre.

un cachito de El diablo de la botella (The Bottle Imp)

«¡Qué negligente he sido, Dios mío!», pensó. «¡Qué débil! Es él, y no yo, quien se enfrenta con la condenación eterna; la maldición recayó sobre su alma y no sobre la mía. Su preocupación por mi bien y su amor por una criatura tan poco digna y tan incapaz de ayudarle son las causas de que ahora vea tan cerca de sí las llamas del infierno y hasta huela el humo mientras yace ahí fuera, iluminado por la luna y azotado por el viento. ¿Soy tan torpe que hasta ahora nunca se me ha ocurrido considerar cuál es mi deber, o quizá viéndolo he preferido ignorarlo? Pero ahora, por fin, alzo mi alma en manos de mi afecto; ahora digo adiós a la blanca escalinata del paraíso y a los rostros de mis amigos que están allí esperando. ¡Amor por amor y que el mío sea capaz de igualar al de Keawe! ¡Alma por alma y que la mía perezca! »

Robert Louis Stevenson, 1893


(Este es el cuento que leí más veces en mi vida. Hace unos días lo recordé porque una amiga compró una estafa similar al "diablo de la botella" por internet -claro que con consecuencias bastante menos terribles.)

Somos el tiempo.Somos la famosa parábola
de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua,no el diamante duro,
la que se pierde,no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río.Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar.La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós,todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

"Son los ríos",Jorge L. Borges,1985.
en Los conjurados.