Trópico de cáncer.

No tengo dinero ni recursos ni esperanzas.Soy el hombre mas feliz del mundo.Hace un año,hace seis años ,pensaba que era un artista.Ya no lo pienso,lo soy.Todo lo que era literatura se ha desprendido de mi.Ya no hay mas libros por escribir,gracias a Dios.Entonces, ¿esto? Esto no es un libro.Es un libelo,una calumnia,una difamación.No es un libro,en el sentido ordinario de la palabra.No,es un insulto prolongado,un escupitajo  a la cara del arte,una patada en el culo de Dios,al hombre,al destino,al tiempo,al amor,a la belleza...a lo que os parezca.Voy a cantar para vosotros,desentonando un poco tal vez,pero voy a cantar.Cantare mientras la diñáis,bailare sobre vuestro inmundo cadáver...
 Para cantar,primero hay que abrir la boca.Hay que tener dos pulmones y saber un poco de música.No es necesario tener acordeón ni guitarra.Lo esencial es querer cantar. Así,pues,esto es una canción.Estoy cantando.

Osías el osito en mameluco dixit:

"Quiero tiempo pero tiempo no apurado,

tiempo de jugar que es el mejor.

Por favor, me lo da suelto

y no enjaulado adentro de un despertador."

¿Qué habrá sido de "El Reino del Revés" con estas ilustraciones y del cassete de "El Topo Gigio canta las canciones de María Elena Walsh"?
¿Dónde habrán ido a parar?