Confusión

Mi corazón
¿es tu corazón?
¿Quién me refleja pensamientos?
¿Quién me presta
esta pasión
sin raíces?
¿Por qué cambia mi traje
de colores?
¡Todo es encrucijada!
¿Por qué ves en el cielo
tanta estrella?
¿Hermano, eres tú
o soy yo?
¿Y estas manos tan frías
son de aquél?
Me veo por los ocasos,
y un hormiguero de gente
anda por mi corazón.



Federico García Lorca


(Hoy -19 de agosto-, necesariamente, recuerdo a EL poeta)

del testamento de León Trotsky

"Fui revolucionario durante mis cuarenta y tres años de vida consciente y durante cuarenta y dos luche bajos las banderas del marxismo. Si tuviera que comenzar todo de nuevo trataría, por supuesto de evitar tal o cual error, pero en lo fundamental mi vida sería la misma. Moriré siendo un revolucionario proletario, un marxista, un materialista dialéctico y, en consecuencia, un ateo irreconciliable. Mi fe en el futuro comunista de la humanidad no es hoy menos ardiente, aunque sí más firme, que en mi juventud.
Natasha se acerca a la ventana y la abre desde el patio para que entre más aire en mi habitación. Puedo ver la brillante franja de césped verde que se extiende tras el muro, arriba el cielo claro y azul, y el sol brilla en todas partes. La vida es hermosa. Que las futuras generaciones la libren de todo mal, opresión y violencia y la disfruten plenamente."




Trotsky escribió esto en el exilio, sabiendo que le quedaba poco para ser asesinado en manos del stalinismo. Recordé estos párrafos tan bellos gracias a un comentario de CaZp en mi otro blog. A él -que aunque desconozca su orientación política-filosófica-religiosa sé que va a saber apreciarlo- le dedico este post, entonces.

Johnny Carter dixit

"La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dificultad, y por eso aplauden a los trapecistas, o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapecista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente difíciles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por ejemplo, o comprender a un perro o a un gato. Esas son las dificultades, las grandes dificultades."

(...)

" -Sobre todo no acepto a tu Dios -murmura Johnny-. No me vengas con eso, no lo permito. Y si realmente está del otro lado de la puerta, maldito si me importa. No tiene ningún mérito pasar al otro lado porque él te abra la puerta. Desfondarla a patadas, eso sí. Romperla a puñetazos, eyacular contra la puerta, mear un día entero contra la puerta. Aquella vez en Nueva York yo creo que abrí la puerta con mi música, hasta que tuve que parar y entonces el maldito me la cerró en la cara nada más que porque no le he rezado nunca, porque no le voy a rezar nunca, por que no quiero saber nada con ese portero de librea, ese abridor de puertas a cambio de una propina, ese..."

párrafos de El Perseguidor, cuento publicado en Las Armas Secretas (1959), Julio Cortázar.

(mi autor favorito, mi personaje favorito, mi cuento favorito, mis párrafos favoritos. el libro que me cambió la vida y más. no sé que más decir. es un honor para mí citar estas líneas. too much.)

El gato

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;
Retén las uñas de tu pata,
Y deja que me hunda en tus ojos hermosos
Mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente
Tu cabeza y tu lomo elástico,
Mientras mi mano de placer se embriaga
Al palpar tu cuerpo eléctrico,

A mi señora creo ver. Su mirada
Como la tuya, amable bestia,
Profunda y fría, hiere cual dardo,

Y, de los pies a la cabeza,
Un sutil aire, un peligroso aroma,
Bogan en torno a su tostado cuerpo.

-Charles Baudelaire-

-la temperatura a la que arde el papel-

(...)

-Tengo que ir a ver mi psiquiatra.Me obligan a ir.Invento cosas para decirle.No se que piensa de mi.Dice que soy realmente una cebolla.Le hago pasar las horas sacandome capas.
-Si,realmente creo que necesitas un psiquiatra-dijo Montag.
-No lo dice de veras.
Montag retuvo el aliento un instante ,y luego dijo:
-No,no lo digo de veras.
-El psiquiatra quiere saber por que me gusta andar por los bosques y mirar los pajaros y coleccionar mariposas.Un día le mostrare mi colección.
-Bueno.
-Quieren saber que hago con mi tiempo.Les digo que a veces me siento y pienso.Pero no les digo que.Pondrían el grito en las nubes.Y a veces les digo que me gusta echar la cabeza hacia atrás ,así,y dejar que la lluvia me entre en la boca.Sabe a vino.¿Lo probo alguna vez?
-No,yo...
-¿Me ha perdonado,no es cierto?
-Si-Montag reflexiono un momento-.Si.Te he perdonado.Dios saber por qué.Eres rara,eres irritante ,y se te perdona con facilidad .¿Dices que tienes diecisiete años?
-Bueno,el mes que viene.
-Que raro.Que extraño.Y mi mujer tiene treinta,y a veces me pareces mucho mayor.No lo entiendo.
-Usted también es bastante raro,señor Montag.A veces hasta olvido que es un bombero.Bueno,¿puedo enojarlo otra vez?
-Adelante.
-¿Como empezó?¿Como se metió en eso?¿Como eligió su trabajo?Usted no es como los otros.
He visto unos pocos,cuando hablo usted me mira.Cuando dije algo de la luna,usted miro la luna,anoche.Los otros nunca harían eso.Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando.O me amenazarían.Nadie tiene tiempo para nadie.Usted es uno de los pocos que me han hecho caso.Por eso me parece tan raro que sea un bombero.Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.
Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente,una dura y una blanda,una temblorosa y otra firme,y que las dos mitades se trituraban entre si.
-Sera mejor que vayas a tu cita-dijo.
Y la muchacha echo a correr,y Montang se quedo allí,bajo la lluvia.Solo se movió después de un tiempo.
Y entonces,muy lentamente,mientras caminaba,echo la cabeza hacia atrás bajo la lluvia,solo un instante, y abrió la boca...

(...)

Fragmento de FAHRENHEIT 451,Ray Bradbury.

Uno de mis libros preferidos,si no el mas.Creo que siempre digo lo mismo de muchos libros.Y siempre es cierto.Lo copiaría todo,pero me canso,obvio.

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