El Perseguidor

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SE FIEL HASTA LA MUERTE

o

make me a mask ...

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Rayuela

67

Me estoy atando los zapatos,contento,silbando,y de pronto la infelicidad.Pero esta vez te pesque,angustia,te sentí previa a cualquier organización mental,al primer juicio de negación. Como un color gris que fuera un dolor y fuera el estomago. Y casi a la par (pero después, esta vez no me engañás) se abrió paso el repertorio inteligible, con una primera idea explicatoria: "Y ahora vivir otro día, etc." De donde se sigue: "Estoy angustiado porque ...etc."

La idea a vela, impulsadas por el viento primordial que sopla desde abajo (pero abajo es solo una localización física). Basta un cambio de brisa (pero qué es lo que cambia de cuadrante?) y al segundo están aquí las barquitas felices,con sus velas de colores. "Después de todo no hay razón para quejarse, che", ese estilo.

Me desperté y vi la luz del amanecer en las mirillas de la persiana. Salía tan de adentro de la noche que tuve como un vómito de mí mismo, el espanto de asomar a un nuevo día con su misma presentación, su indiferencia mecánica de cada vez: conciencia, sensación de luz, abrir los ojos, persiana, el alba.

En ese segundo, con la omnisciencia del semisueño, medí el horror de lo que tanto maravilla y encanta a las religiones: la perfección eterna del cosmos, la revolución inacabable del globo sobre su eje. Náusea, sensación insoportable de coacción. Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días. Es monstruoso. Es inhumano.

Antes de volver a dormirme imaginé (vi) un universo plástico, cambiante, lleno de maravilloso azar, un cielo elástico, un sol que de pronto falta o se queda fijo o cambia de forma.

Ansié la dispersión de las duras constelaciones, esa sucia propaganda luminosa del Trust Divino Relojero.

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Construcción

Amó aquella vez como si fuese última

Besó a su mujer como si fuese última

Y a cada hijo suyo cual si fuese el único

Y atravesó la calle con su paso tímido

Subió a la construcción como si fuese máquina

Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas

Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico

Sus ojos embotados de cemento y lágrimas



Sentóse a descansar como si fuese sábado

Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe

Bebió y sollozó como si fuese un náufrago

Danzó y se rió como si oyese música

Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico

Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro

Y terminó en el suelo como un bulto fláccido

Y agonizó en el medio del paseo público

Murió a contramano entorpeciendo el tránsito



Amó aquella vez como si fuese el último

Besó a su mujer como si fuese única

Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo

Y atravesó la calle con su paso alcohólico

Subió a la construcción como si fuese sólida

Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas

Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico

Sus ojos embotados de cemento y tránsito



Sentose a descansar como si fuese un príncipe

Comió su pan con queso cual si fuese el máximo

Bebió y sollozó como si fuese máquina

Danzó y se rió como si fuese el próximo

Y tropezó en el cielo cual si oyese música

Y flotó por el aire cual si fuese sábado

Y terminó en el suelo como un bulto tímido

Agonizó en el medio del paseo náufrago



Murió a contramano entorpeciendo el público



Amó aquella vez como si fuese máquina

Besó a su mujer como si fuese lógico

Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas

Sentose a descansar como si fuese un pájaro

Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe

Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico

Murió a contramano entorpeciendo el sábado



Por ese pan de comer y el suelo para dormir

Registro para nacer, permiso para reir

Por dejarme respirar y por dejarme existir

Dios le pague



Por esa capa de grasa que tenemos que beber

Por ese humo desgracia que tenemos que toser

Por los andamios de gente para subir y caer

Dios le pague



Por esas vidas que un día nos van a escupir

y por las moscas y besos que nos vendran a cubrir

y por la calma postrera que al fin nos va a redimir

Dios le pague

 
 

Chico Buarque

13.

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

Alejandra Pizarnik

Senti infinita veneracion,infinita lastima

(...)vi la circulación de mi oscura sangre,vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte,vi el Aleph,desde todos los puntos,vi en el Aleph la tierra,y en la tierra otra vez el Aleph y en el Aleph la tierra,vi mi cara y mis vísceras,vi tu cara,y sentí vértigo y llore,porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural,cuyo nombre usurpan los hombres ,pero que ningún hombre a mirado:el inconcebible universo .


fragmento de "El Aleph",del libro con el mismo nombre,1949
Jorge Luis Borges



De las letras que me hacen llorar.

Entre perro y lobo


Me clausuran en mí.
Me dividen en dos.
Me engendran cada día en la paciencia
y en un negro organismo que ruge como el mar.
Me recortan después con las tijeras de la pesadilla
y caigo en este mundo con media sangre vuelta a cada lado:
una cara labrada desde el fondo por los colmillos de la
furia a solas,
y otra que se disuelve entre la niebla de las grandes manadas.

No consigo saber quién es el amo aquí.
Cambio bajo mi piel de perro a lobo.
Yo decreto la peste y atravieso con mis flancos en llamas
las planicies del porvenir y del pasado;
yo me tiendo a roer los huesecitos de tantos sueños
muertos entre celestes pastizales.
Mi reino está en mi sombra y va conmigo dondequiera que vaya,
o se desploma en ruinas con las puertas abiertas a la
invasión del enemigo.

Cada noche desgarro a dentelladas todo lazo ceñido al corazón,
y cada amanecer me encuentra con mi jaula de obediencia en el lomo.
Si devoro a mi dios uso su rostro debajo de mi máscara,
y sin embargo sólo bebo en el abrevadero de los hombres
un aterciopelado veneno de piedad que raspa en las entrañas.
He labrado el torneo en las dos tramas de la tapicería:
he ganado mi cetro de bestia en la intemperie,
y he otorgado también jirones de mansedumbre por trofeo.
Pero ¿quién vence en mí?
¿Quién defiende de mi bastión solitario en el desierto, la sábana del sueño?
¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde mis propios dientes?



-Olga Orozco-

Confusión

Mi corazón
¿es tu corazón?
¿Quién me refleja pensamientos?
¿Quién me presta
esta pasión
sin raíces?
¿Por qué cambia mi traje
de colores?
¡Todo es encrucijada!
¿Por qué ves en el cielo
tanta estrella?
¿Hermano, eres tú
o soy yo?
¿Y estas manos tan frías
son de aquél?
Me veo por los ocasos,
y un hormiguero de gente
anda por mi corazón.



Federico García Lorca


(Hoy -19 de agosto-, necesariamente, recuerdo a EL poeta)

del testamento de León Trotsky

"Fui revolucionario durante mis cuarenta y tres años de vida consciente y durante cuarenta y dos luche bajos las banderas del marxismo. Si tuviera que comenzar todo de nuevo trataría, por supuesto de evitar tal o cual error, pero en lo fundamental mi vida sería la misma. Moriré siendo un revolucionario proletario, un marxista, un materialista dialéctico y, en consecuencia, un ateo irreconciliable. Mi fe en el futuro comunista de la humanidad no es hoy menos ardiente, aunque sí más firme, que en mi juventud.
Natasha se acerca a la ventana y la abre desde el patio para que entre más aire en mi habitación. Puedo ver la brillante franja de césped verde que se extiende tras el muro, arriba el cielo claro y azul, y el sol brilla en todas partes. La vida es hermosa. Que las futuras generaciones la libren de todo mal, opresión y violencia y la disfruten plenamente."




Trotsky escribió esto en el exilio, sabiendo que le quedaba poco para ser asesinado en manos del stalinismo. Recordé estos párrafos tan bellos gracias a un comentario de CaZp en mi otro blog. A él -que aunque desconozca su orientación política-filosófica-religiosa sé que va a saber apreciarlo- le dedico este post, entonces.

Johnny Carter dixit

"La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dificultad, y por eso aplauden a los trapecistas, o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapecista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente difíciles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por ejemplo, o comprender a un perro o a un gato. Esas son las dificultades, las grandes dificultades."

(...)

" -Sobre todo no acepto a tu Dios -murmura Johnny-. No me vengas con eso, no lo permito. Y si realmente está del otro lado de la puerta, maldito si me importa. No tiene ningún mérito pasar al otro lado porque él te abra la puerta. Desfondarla a patadas, eso sí. Romperla a puñetazos, eyacular contra la puerta, mear un día entero contra la puerta. Aquella vez en Nueva York yo creo que abrí la puerta con mi música, hasta que tuve que parar y entonces el maldito me la cerró en la cara nada más que porque no le he rezado nunca, porque no le voy a rezar nunca, por que no quiero saber nada con ese portero de librea, ese abridor de puertas a cambio de una propina, ese..."

párrafos de El Perseguidor, cuento publicado en Las Armas Secretas (1959), Julio Cortázar.

(mi autor favorito, mi personaje favorito, mi cuento favorito, mis párrafos favoritos. el libro que me cambió la vida y más. no sé que más decir. es un honor para mí citar estas líneas. too much.)

El gato

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;
Retén las uñas de tu pata,
Y deja que me hunda en tus ojos hermosos
Mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente
Tu cabeza y tu lomo elástico,
Mientras mi mano de placer se embriaga
Al palpar tu cuerpo eléctrico,

A mi señora creo ver. Su mirada
Como la tuya, amable bestia,
Profunda y fría, hiere cual dardo,

Y, de los pies a la cabeza,
Un sutil aire, un peligroso aroma,
Bogan en torno a su tostado cuerpo.

-Charles Baudelaire-

-la temperatura a la que arde el papel-

(...)

-Tengo que ir a ver mi psiquiatra.Me obligan a ir.Invento cosas para decirle.No se que piensa de mi.Dice que soy realmente una cebolla.Le hago pasar las horas sacandome capas.
-Si,realmente creo que necesitas un psiquiatra-dijo Montag.
-No lo dice de veras.
Montag retuvo el aliento un instante ,y luego dijo:
-No,no lo digo de veras.
-El psiquiatra quiere saber por que me gusta andar por los bosques y mirar los pajaros y coleccionar mariposas.Un día le mostrare mi colección.
-Bueno.
-Quieren saber que hago con mi tiempo.Les digo que a veces me siento y pienso.Pero no les digo que.Pondrían el grito en las nubes.Y a veces les digo que me gusta echar la cabeza hacia atrás ,así,y dejar que la lluvia me entre en la boca.Sabe a vino.¿Lo probo alguna vez?
-No,yo...
-¿Me ha perdonado,no es cierto?
-Si-Montag reflexiono un momento-.Si.Te he perdonado.Dios saber por qué.Eres rara,eres irritante ,y se te perdona con facilidad .¿Dices que tienes diecisiete años?
-Bueno,el mes que viene.
-Que raro.Que extraño.Y mi mujer tiene treinta,y a veces me pareces mucho mayor.No lo entiendo.
-Usted también es bastante raro,señor Montag.A veces hasta olvido que es un bombero.Bueno,¿puedo enojarlo otra vez?
-Adelante.
-¿Como empezó?¿Como se metió en eso?¿Como eligió su trabajo?Usted no es como los otros.
He visto unos pocos,cuando hablo usted me mira.Cuando dije algo de la luna,usted miro la luna,anoche.Los otros nunca harían eso.Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando.O me amenazarían.Nadie tiene tiempo para nadie.Usted es uno de los pocos que me han hecho caso.Por eso me parece tan raro que sea un bombero.Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.
Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente,una dura y una blanda,una temblorosa y otra firme,y que las dos mitades se trituraban entre si.
-Sera mejor que vayas a tu cita-dijo.
Y la muchacha echo a correr,y Montang se quedo allí,bajo la lluvia.Solo se movió después de un tiempo.
Y entonces,muy lentamente,mientras caminaba,echo la cabeza hacia atrás bajo la lluvia,solo un instante, y abrió la boca...

(...)

Fragmento de FAHRENHEIT 451,Ray Bradbury.

Uno de mis libros preferidos,si no el mas.Creo que siempre digo lo mismo de muchos libros.Y siempre es cierto.Lo copiaría todo,pero me canso,obvio.

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La ducha

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye, esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después yo la lavo a ella...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno,
mejor y peor para cada uno...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén.

Charles Bukowski

Nota: La traducción es malísima, es en un español muy poco porteño y demasiado español, pero es la que tengo y no conseguí otra.
Por eso, me calenté en buscar la versión en inglés, que es 10 veces mejor para el que pueda entenderla y acá les dejo el link: http://plagiarist.com/poetry/198/
(y pucha don bukowski, deje de espiarme el domingo a la tarde)

El túnel

"Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos de otros tiempos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza."

Ernesto Sabato

De las cosas que lei hace muchos años,siete u ocho,que ahora leo y las siento tan diferentes.Me desesperan menos ,contra todo pronostico.Ayer a la noche mientras leia me vi hace una semana en el mar pensando lo mismo,entregada a un presente magnifico que tanto va a doler cuando se quiebre, mañana o nunca,quien sabe.

De Papeles inesperados,Poemas.

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Mi sufrimiento doblado...

Y también no estar triste,
no crecer con las fuentes,no doblarse en los sauces.
Ancha es la luz para dos ojos,y el dolor danza
en los pechos que aceptan sin flaqueza sus fríos escarpines.
Y no decirte ni lejana ni perdida
para no darle razón al mar que te retiene.
Y elogiarte en la mas perfecta soledad
a la hora en que tu nombre es la primera lumbre en mi ventana

. Benditos sean mis ojos
. porque tan alto miraron.

-Julio Cortázar-


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(Abuso Cortazariano,exceso de poesía,es la vida che,las circunstancias,y como-me-gusta)

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¡Quiero Vivir!

fragmento de Gallo Loco, cuento de Henry Miller

"Su pulso se aceleró con la tumultuosa procesión de pensamientos que impulsaba a través de sus venas la brillante y tibia sangre, encrespada al máximo. Miró el libro que tenía sobre el regazo y de nuevo leyó estas palabras:

“Vista tal cual soy, y como siempre seré, siento que soy una fuerza tanto creadora como de muerte, que soy un valor real, y tengo un derecho, un lugar, una misión entre los hombres.”

Súbitamente, sin ningún obstáculo ni advertencia, un dinamo se desató en su interior. Cada partícula de su derretido ser se crispó violentamente con una estremecedora embriaguez... Abigarradas palabras la drogaban con venenosa concupiscencia... Supo que detrás de todas las cosas, sublimes o innobles, se escondía una turbulenta fuerza vital, un significado y una belleza de lo cual el arte, por glorioso que fuera, era tan sólo un pálido reflejo. “¡Quiero vivir!”, murmuró salvajemente. “¡Quiero vivir!”"

La carencia

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Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik



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Para leer en forma interrogativa

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Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.


-Julio Cortazar -

Estoy muy cursi,lo se.Pero no lo puedo evitar y no lo quiero evitar...

La liebre dorada

"Los perros corrieron tanto, tanto, tanto, que al fin cayeron al suelo. Estaban a punto de morir, con las lenguas afuera, como trapos rojos. La liebre, con su dulzura relampagueante, se acercó a ellos, llevando en el hocico trébol húmedo que puso sobre la frente de cada uno de los perros. Éstos volvieron en sí.
—¿Quién nos puso agua fresca en la frente? —preguntó el perro más gordo— ¿Por qué no nos dio de beber?
—¿Quién nos acarició la frente? —dijo el perro más chiquito—. Creí que eran las moscas.
—¿Quién nos besó la frente? —interrogó el perro más flaco, temblando.
—¿Quién nos salvó la vida? —dijo la liebre, mirando a todos los perros.
—Hay algo distinto —dijo el perro atigrado, rascándose la oreja. —Parece que fuéramos más numerosos.
—Tenemos olor a liebre, será eso—dijo el perro pila, lamiendose una pata—.
La liebre, tranquila, estaba sentada entre sus enemigos. Había asumido una postura de perro. En algún momento, ella misma dudó de si era perro o liebre.
—¿Quién será ese que nos mira? —preguntó el danés negro, moviendo una sola oreja.
—Ninguno de nosotros —dijo el perro pila, bostezando.
—Sea quien fuere, estoy demasiado cansado para mirarlo —suspiró el danés atigrado.
Pero de pronto se oyeron voces que llamaban:
—¡Dragón, Sombra, Áyax, Áyax, Lurón, Señor, Áyax, Áyax!
Todos los perros al oir sus nombres salieron corriendo y la liebre quedó un momento inmóvil, sola, en el medio del campo. Nadie la llamaba, porque las liebres no tienen nombres"

Silvina Ocampo

Extraído de La naranja maravillosa, Diciembre 1981.

PD: Líneas necesariamente dedicadas a mí misma, porque durante cuatro años y medio estuve sentada entre mis enemigos y porque en ese tiempo muchas veces dudé si era un perro o una liebre.

Cuasi Ventus

Amor ha agitado mis entrañas como el huracán que sacude monte abajo las encinas. Viniste. Hiciste bien. Yo te estaba aguardando. Has prendido fuego a mi corazón, que se abrasa de deseo.

Safo, aprox. 600 a.C.

El Lobo Estepario

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"Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente."

Hermann Hesse

Abrir un libro en cualquier pagina y esto

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Despedida


Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar sera una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte ,
campos de mi camino,firmamento
que estoy viendo y perdiendo ...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

De "Fervor de Buenos Aires" (1923)
Jorge Luis Borges


me mata el mini prologo :


"A QUIEN LEYERE

Si las paginas de este libro consienten algún verso
feliz,perdóneme el lector la descortesía de haberlo
usurpado yo,previamente .Nuestras nadas poco difieren;
es trivial y fortuita la circunstancia de que
seas tú el lector de estos ejercicios ,y yo su redactor."

Te levantas el agua se extiende

Te levantas el agua se extiende
Te acuestas el agua se disipa

Eras el agua vuelta de sus abismos
Eres la tierra que echa raíces
Sobre la que todo se establece

Haces burbujas de silencio en el desierto de los ruidos
Cantas himnos nocturnos sobre las cuerdas del arco iris
Estás en todas partes suprimes todos los caminos

Sacrificas el tiempo
A la eterna juventud de la llama exacta
Que esconde la naturaleza reproduciéndola

Mujer tú das a luz un cuerpo siempre igual
El tuyo

Eres la semejanza.

Paul Éluard

(uno de esos escritores, como cortazar o mayakovsky, de los que me resulta tan difícil elegir algo para no terminar subiendo las "obras completas de..."
y al final elijo algo muy íntimo, algo que quizas no es muy representativo pero sí muy personal, que me importa mucho a mí, porque al fin y al cabo, esa es la idea de bisbis)

"Contar historias es el único bálsamo, la única droga, la única isla permanente, indestructible, constante y habitable en todo momento. Esto ya no es un intermedio para una sed y una curiosidad interminables, sino una posesión del presente y de lo cercano que no he despreciado nunca, y ahora por vez primera aprecio el refugio, el reposo, la ventana y la puerta suavemente cerradas que dicen: todo está aquí, en el presente, en la tierra."

Anaïs Nin

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas"

Jack Kerouac

Ella que pasa

Paso que pasa

rostro que pasabas

qué más quieres

te miro

después me olvidaré

después y solo

solo y después

seguro que me olvido

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

te quiero

te quiero sólo dos

o tres minutos

para conocerte más

no tengo tiempo.

Paso que pasas

rostro que pasabas

qué más quieres

ay no

ay no me tientes

que si nos tentamos

no nos podremos olvidar

adiós.

A mi la poesía no me gustaba,en realidad no era que no me gustaba,ni siquiera le daba chance (anda a saber porque) hasta que una vez a los 16 mientras daba vuelta la biblioteca enorme de la que soy socia me cruce con un libro gigante.Era la antología de Mario Benedetti.Y ahí,puf,amor a primera vista con él y con la poesia.Desde ese dia y para siempre.

un cachito de El diablo de la botella (The Bottle Imp)

«¡Qué negligente he sido, Dios mío!», pensó. «¡Qué débil! Es él, y no yo, quien se enfrenta con la condenación eterna; la maldición recayó sobre su alma y no sobre la mía. Su preocupación por mi bien y su amor por una criatura tan poco digna y tan incapaz de ayudarle son las causas de que ahora vea tan cerca de sí las llamas del infierno y hasta huela el humo mientras yace ahí fuera, iluminado por la luna y azotado por el viento. ¿Soy tan torpe que hasta ahora nunca se me ha ocurrido considerar cuál es mi deber, o quizá viéndolo he preferido ignorarlo? Pero ahora, por fin, alzo mi alma en manos de mi afecto; ahora digo adiós a la blanca escalinata del paraíso y a los rostros de mis amigos que están allí esperando. ¡Amor por amor y que el mío sea capaz de igualar al de Keawe! ¡Alma por alma y que la mía perezca! »

Robert Louis Stevenson, 1893


(Este es el cuento que leí más veces en mi vida. Hace unos días lo recordé porque una amiga compró una estafa similar al "diablo de la botella" por internet -claro que con consecuencias bastante menos terribles.)

Somos el tiempo.Somos la famosa parábola
de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua,no el diamante duro,
la que se pierde,no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río.Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar.La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós,todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

"Son los ríos",Jorge L. Borges,1985.
en Los conjurados.

Exvoto (texto completísimo)

A las chicas de flores

Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa. Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.

Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás -empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes, se enciendan y se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a todos los que pasan por la vereda.

Oliverio Girondo - de "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía"
Octubre de 1920

Cuerpo,Pueblo,Espiritu -Canto a mi mismo.

fragmento capitulo
-46-


Demasiado tiempo has tenido sueños
despreciables , Ahora aparto las lagañas de tus ojos ,
debes habituarte al resplandor de la
luz y de cada momento de tu vida.

Mucho tiempo has chapoteado
timidamente por la orilla,aferrándote
a una tabla
Ahora quiero que seas un nadador audaz ,
que te arrojes en medio del mar ,que
emerjas otra vez ,me hagas señas,
grites y rías mientras el agua cae
de tus cabellos
-48-

Dije que el alma no es superior al cuerpo,
y dije que el cuerpo no es superior al
alma,
Y nada,ni Dios siquiera,es mas
grande para uno que lo que uno
mismo es ,
Y quien camina una cuadra sin amar al
prójimo camina amortajado hacia su
propio funeral
Y yo o tu podemos comprar la flor y
nata de la tierra ,sin un céntimo en el
bolsillo
Y mirar con un solo ojo o mostrar un
grano en su vaina desconcierta las
enseñanzas de todos los tiempos,
Y no hay oficio ni empleo en el que un
joven no pueda convertirse en héroe ,
Y el objeto mas delicado puede servir,
del eje del Universo
Y digo a cualquier hombre o mujer:
Que tu alma se alce tranquila y
serena ante un millón de universos.

Walt Whitman

extraído de "Jardín de senderos que se bifurcan"

para eme, que se quedó con ganas de leer borges

"Algo entiendo de laberintos: no en vano soy bisnieto de aquel Ts'ui Pên, que fue gobernador de Yunnan y que renunció al poder temporal para escribir una novela que fuera todavía más populosa que el Hung Lu Meng y para edificar un laberinto en el que se perdieran todos los hombres. Trece años dedicó a esas heterogéneas fatigas, pero la mano de un forastero lo asesinó y su novela era insensata y nadie encontró el laberinto. Bajo árboles ingleses medité en ese laberinto perdido: lo imaginé inviolado y perfecto en la cumbre secreta de una montaña, lo imaginé borrado por arrozales o debajo del agua, lo imaginé infinito, no ya de quioscos ochavados y de sendas que vuelven, sino de ríos y provincias y reinos... Pensé en un laberinto de laberintos, en un sinuoso laberinto creciente que abarcara el pasado y el porvenir y que implicara de algún modo los astros. Absorto en esas ilusorias imágenes , olvidé mi destino de perseguido. Me sentí, por un tiempo indeterminado, percibidor abstracto del mundo. El vago y vivo campo, la luna, los restos de la tarde, obraron en mí; asimismo el declive que eliminaba cualquier posibilidad de cansancio. La tarde era íntima, infinita. El camino bajaba y se bifurcaba, entre las ya confusas praderas. Una música aguda y como silábica se aproximaba y se alejaba en el vaivén del viento, empañada de hojas y de distancia. Pensé que un hombre puede ser enemigo de otros hombres, de otros momentos de otros hombres, pero no de un país: no de luciérnagas, palabras, jardines, cursos de agua, ponientes."

Jorge Luis Borges

La foto salio movida-Texto completisimo,de Historias de cronopios y de famas (pobres esperanzas que quedaron fuera del titulo)

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.


Julio Cortazar
(se que repito autor,pero esto es sumamente importante,ya van a saber el porque)

La sentencia

Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente, antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.

Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón, y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez. La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.

Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes, que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron:

-¡Cayó del cielo!

Wei Cheng, que había despertado, la miró con perplejidad y observó:

-Qué raro, yo soñé que mataba a un dragón así.

Wu Ch'eng En

Carta abierta a mi futura ex mujer.

Ser feliz es un problema de coraje.Es imposible ser feliz prescindiendo del amor.
El hombre tiene miedo al amor porque tiene miedo de ser el mismo.No es fácil tener coraje.No puede ser que el código competitivo en que hemos sido entrenados nos haya inculcado tanto miedo al fracaso que ni siquiera se intente el triunfo.



Dalmiro Saenz

fragmento de "Los Reyes", Julio Cortazar

TESEO

Vine a eso. A matarte y callar. Sólo mientras Ariana esté en peligro. Apenas la alce a mi nave, todo yo seré voz gritando tu muerte, para que el aire caiga como una plaga en la cara de Minos.

MINOTAURO

Iré delante de ti, trepado en el viento.

TESEO

No serás más que un recuerdo que morirá con el caer del primer sol.

MINOTAURO

Llegaré a Ariana antes que tú. Estaré entre ella y tu deseo. Alzado como una luna roja iré en la proa de tu nave. Te aclamarán los hombres del puerto. Yo bajaré a habitar los sueños de sus noches, de sus hijos, del tiempo inevitable de la estirpe. Desde allí cornearé tu trono, el cetro inseguro de tu raza... Desde mi libertad final y ubicua, mi laberinto diminuto y terrible en cada corazón de hombre.

Esperanza

¡Devolvedme el corazón,
y la sangre hasta mis últimas venas!
Yo no he vivido del todo mi vida,
sobre la tierra.
Yo no he acabado de amar del todo.
Yo fui de dos metros de estatura.
¿para qué quiero esta altura?
Para este trabajo,
se puede ser de una sola pulgada.
Me pasé la vida arañando con una pluma,
en un cuartucho de dos metros,
armado con anteojos,
en una pieza-estuche.
Yo haré gratis todo lo que quieran,
limpiaré,
lavaré,
cuidaré,
barreré.
Podría servir aunque más no sea de portero.
¿Ustedes tienen porteros?
Yo fui alegre a veces,
pero qué puedo hacer con esta alegría,
si nuestra desgracia es insondable.

Ahora,
todos enseguida muestran los dientes,
para morder,
o para ladrar.
Por si poco fuera este dolor,
por si poco fuera nuestra pena.
¡Llamadme!
Yo trataré de entretenerlos,
con charadas e hipérboles,
con alegorías,
o con el malabarismo de mis versos.
Yo he amado en la vida.
¿Duele?
¡Qué importa!...

Viviremos cuidando nuestras penas.
Yo amo también a los animales.
¿Ustedes tienen jaulas con animales?
Dadme un puesto de guardián de fieras.
Yo amo a las fieras.
Cuando veo un perrito,
aquí en la panadería hay uno,
todo peladito,
soy capaz de arrancarme mi propio hígado,
y decirle, toma,
come,
no me da lástima, querido.

Vladimir Mayakovsky (19 de julio de 1893 –14 de abril de 1930)

LOS ARBOLES

Porque somos como troncos de arboles en la nieve.Aparentemente,sólo están apoyados en la superficie,y con un pequeño empellón se los desplazaría.No,es imposible,porque están unidos firmemente a la tierra.Pero atención,también esto es pura apariencia.


Poema en prosa extraido de Contemplación-Franz Kafka

Le temps du mepris

"Golpeó de nuevo.
Los dos hilos de luz en ángulo recto que limitaban todavía la puerta se apagaron.
Su fuerza, hecha parásito, lo corroía obstinadamente. Era un animal de acción, y las tinieblas lo desintoxicaban de voluntad.
Había que esperar; eso era todo. Durar. Vivir como una lamparilla de noche, como los paralíticos, como los agonizantes, con esa voluntad terca y oculta, como un rostro en el fondo de las tinieblas.
Y si no, la locura."

de "El tiempo del desprecio", capítulo 1
André Malraux

El hombre es una cuerda tendida entre la bestia y el Superhombre:una cuerda sobre un abismo.
Un peligroso ir mas alla,un peligroso detenerse,un peligroso volver atras,un vacilar peligroso y un peligroso estar de pie.
Lo mas grande del hombre es que es un puente y no una meta.Lo que debemos amar en el hombre es que consiste en un transito y un ocaso.



De "Asi hablo Zarathustra"-Primera parte,fragmento del capitulo IV
-Friedrich Nietzsche-

un párrafo en "Los pasos perdidos"

"Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado fue, desde siempre, un poema."

Alejo Carpentier

62 Modelo para armar,de Julio Cortazar (fragmento)

-No es culpa tuya,Mar.No debería dolerte tanto ya,no debería.Me cuidas,te quedas,los días pasan.
-Cincuenta y dos gnomos.
-Si soy la malcontenta no es por culpa tuya.Encontraste la palabra justa,pero no eres tu quien me encierra en esta inercia.Hay una sola cosa que no comprendo,y es que todavía estés aquí conmigo,Mar.
-Sacher Masoch-le digo,acariciándole el pelo.
-La existencia precede a la esencia,querida.
-No,tu no eres así,no naciste para ser así.Ya ves,yo debería...
-Sh,no hables de deberes.Ya lo se,por lo demás,pero seria inútil.Siempre hay otro asiento en el avión del fugitivo,un lugar donde ponerse detrás o al lado,siempre se puede ser la sombra o el eco.No hagas eso que deberías hacer porque allí estaré,malcontenta.
Mas tarde,como siempre,me maldeciria por eso lenguaje sentimental,entre chantaje y venganza,en todo caso hostigamiento inútil.Nicole debía entenderlo así porque agacho la cabeza y se puso a ordenar sus dibujos,a guardar los lapices.Volví a acariciarle el pelo ,le pedí perdón y ella dijo rápidamente:"No,no eres tu quien...",y se detuvo,y sin saber porque sonreimos al mismo tiempo y nos besamos largamente;sentí que nuestras caras y nuestras bocas componian el reloj de arena donde una vez mas empezaba a correr el fino chorro de un tiempo silencioso e inútil.Ya era tarde para ir al museo,la luz de la habitación tomaba ese tono marchito que iba tan bien con su olor y los rumores del pasillo.En ese aplazamiento que repetiría ya tantos otros desde la tarde en la carretera en Mantua,con las casas rojas a la izquierda,se abría una zona de ritos y de juegos,de antiguas ceremonias que llevaban al amor de los cuerpos egoístas,empecinados negadores de la otra soledad que estaría esperandolos a los pies de la cama.Era la tregua precaria,la tierra de nadie donde caerían enlazados,se desnudarían entre murmullos,confundiendo las manos y las ropas,ahincandose en una falsa eternidad recurrente.Jugarian a los sobrenombres o a los animalitos,en una secuencia graduada y conocida y siempre deliciosa.
Tontísimo,diría Nicole.No soy nada tonto,diría Marrast.

Niña en Jardín, de Alejandra Pizarnik (Prosa Completa)

"Un claro en un jardín oscuro o un pequeño espacio de luz entre hojas negras. Allí estoy yo, dueña de mis cuatro años, señora de los pájaros celestes y de los pájaros rojos. Al más hermoso le digo:

-Te voy a regalar a no sé quién.
-¿Cómo sabes que le gustaré? -dice.
-Voy a regalarte -digo.
-Nunca tendrás a quien regalar un pájaro -dice el pájaro."